A Morte de um Imortal

“Qual é a sua ambição na vida? – Tornar-me imortal e depois morrer”

Porque há tanta vida por viver

Tantos amores por sentir

Locais que aquecem o coração e onde não estive

Palavras por dizer ao ouvido que agitam o meu ser

O ponteiro do relógio que cruelmente nos retira minutos de viver

O tempo que nos rege a cada tic-tac

 A cruel ideia de pensarmos no tempo que nos resta

 “A vida tem muito mais imaginação que nós”

A vida que nos agita em cada esquina, em cada passo na calçada

E em cada instante me sinto imortal

Arriscar o momento que há-de vir

Imortal para viver o Amor

Imortal para sentir na pele as gotas de chuva na primavera

Imortal em cada beijo apaixonado, em cada tremor de desejo

Imortal em cada palavra de conforto

Imortal em cada paisagem que gravo na memória

Memória imortal de cada rosto com que me cruzo

Esta imortalidade que quero sentir até morrer

Arnaldo Cordeiro

23 janeiro 2018

Café da manhã

Na boca o sabor intenso do café da manhã

Na TV as noticias

Bocas que gritam palavras marciais

Bocas berram em manada engalanada

Bocas sofridas que clamam justiça

Bocas com fome

Bocas que suplicam comida

Bocas de mãe que chamam pelos filhos com lágrimas nos olhos

Bocas de criança assustadas e famintas

Bocas de vida sem vida

Bocas de sofrimento

Bocas de Munch em todos nós

O sabor de café na boca dilui-se com a realidade cruel

Arnaldo Cordeiro

23 janeiro 2018

Um engano de Vida

Os dedos longos teclavam a um ritmo estonteante. As letras no ecran dançavam alegres ao ritmo do código que Carlos escrevia para cumprir o prazo na aplicação em que trabalhava.

Na cabeça, os auscultadores emitiam sons clássicos que o isolavam das conversas e sons do open-space do escritório. O mundo, apenas ele e o computador.

O telemóvel toca no meio de uma instrução de código, atende no auscultador com um seco – Sim – aborrecido pela interrupção.

Do outro lado da chamada o antigo professor de Física Nuclear da Faculdade. O Engº Beltrão, de aparência que recordava o cientista louco de banda desenhada infantil e que Carlos admirava pela sua fértil imaginação com que presenteava os alunos cansados de Einstein.

O professor apela aos seus conhecimentos informáticos para avaliar uma nova invenção.

Carlos tenta esquivar-se, mas o homem não deu hipóteses, acaba por marcar encontro na sua casa. Recita lentamente a sua morada para que o distraído Beltrão a aponte no guardanapo do café.

Sente-se cansado, desliga-se do servidor e entra no elevador para saída. No espelho, o ar cansado reflete-se nas olheiras negras, mais negras ainda que a sua pele, emoldurando os olhos escuros que perderam o brilho da manhã. O gorro preto na cabeça rapada completa o fato escuro onde apenas a camisa branca se destaca.

Encaminha-se para casa percorrendo a calçada, desviando-se aqui e ali de ilusões abandonadas no chão. Pessoas apressadas misturam-se com problemas que não se movem, obrigando-o a serpentear até casa com as suas longas pernas a bailarem ao som do trânsito citadino.

Um prédio antigo, com janelas antigas com vagos pormenores dourados na madeira cansada.

O quinto andar pesa nas escadas estreitas até à casa que a avó que lhe deixou em herança. Nunca teve a coragem de mudar de casa, ali era o seu espaço de solidão.

Ao ranger da porta pesada responde o ar bolorento que emana de uma sala vetusta, onde os veludos outrora vermelhos escondem as janelas e forram um sofá com braços de madeira a lembrar cobras gigantes enroscadas a dormir.

O relógio catedrático canta roufenho os Avé Maria das horas.

Afunda-se no sofá que lhe responde com um gemido de boas vindas.

Ao canto da sala uma secretária com um computador. O seu companheiro das noites longas.

A campainha toca estridente em regime de urgência. Carlos assusta-se do som pouco habitual.

Do cima das escadas pergunta quem o importuna. Beltrão grita com voz professoral a sua presença nas profundezas do prédio.

O que será que o professor quer dele? Carlos era um dos preferidos na faculdade, mas sem qualquer intimidade que justificasse esta visita.

Beltrão, ofegante da luta com os degraus ingremes, deixa-se cair no sofá segurando o coração com uma mão que tenta sair pela boca aberta e segurando com a vida, uma mala já gasta de tantas viagens.

Após alguns momentos, finalmente abre a mala de cabedal démodé e retira uma geringonça artesanal cheia de placas eletrónicas e fios coloridos para animar. Um enorme botão vermelho qual cereja no topo do bolo, completa o cenário.

As palavras atrapalham-se nos ouvidos de Carlos que filtra apenas o essencial.

Uma invenção inovadora para a qual o professor Beltrão quer a opinião técnica que muito preza, e que estando a mulher à espera dele no carro em segunda fila, o vai contactar no dia seguinte.

Um adeus rápido e uma fuga relâmpago escorregando pelo corrimão polido das escadas.

Carlos fica estático durante uns minutos, tentando descodificar aquela conversa surreal.

Decide ir para o seu mundo digital, mas a meio do caminho, ao passar pela geringonça do professor, sente atraído pelo botão vermelho. A curiosidade que infeta a sua profissão.

Com o auxilio de um cabo que resiste à mudança, liga o seu computador à ficha do estranho aparelho, logo abaixo do botão vermelho.

Com as várias ferramentas de software disponíveis tenta identificar sem sucesso o código residente. As linhas no visor tentam escapar-se dele, aparecendo e desaparecendo entre os dois pontos e as aspas.

Vários minutos de luta resultam apenas em duas únicas palavras de texto que encontrou várias vezes – Arrisca e Felicidade.

Tenta recordar as várias declarações meio loucas do professor no meio das animadas aulas. Aquelas palavras fazem lembrar vagamente as teorias do professor de alterar com a tecnologia o comportamento humano.

E se aquele botão vermelho é a porta para a Felicidade através da tecnologia?

Contra a sua natureza, Carlos quase sem pensar carrega heroicamente no botão vermelho.

Três longos silvos agudos e perfurantes dos tímpanos são emitidos pela geringonça.

Carlos tapa os ouvidos e tenta perceber a mudança.

Levanta-se e afasta os reposteiros empoeirados que tapam há anos a janela. A maçaneta resiste aos seus esforços. A janela abre-se permitindo entrar o ar da cidade que liberta o aprisionado ar bolorento da sala.

As luzes da cidade e o ruido do trânsito percorrem finalmente os cantos da sala envelhecida.

Carlos respira fundo o odor da noite. Loucamente um desejo o percorre. Hamburger com batata frita e cerveja. Qual heresia para o seu frigorifico repleto de legumes e tofu, Carlos decide aventurar-se na noite e jantar naquela cervejaria apinhada de gente por onde passa todos os dias.

As escadas parecem mais leves e o percurso até à cervejaria torna-se quase um passeio no bosque. O buzinar dos carros lembra passarinhos no campo. Bom não exageremos, pensa Carlos com um sorriso interior.

Sentado à mesa vai sorvendo com prazer a cerveja escura enquanto aguarda pela comida. Ao seu lado duas jovens conversam animadamente. De repente a morena dirige-lhe a palavra perguntando como se chama a cerveja com aquela bela cor espessa que está a beber.

A conversa a três desenrola-se durante o jantar entre batatas fritas e palavras que o fazem rir com gosto. Músculos que desconhecia são massajados fortemente.

Despede-se e volta para casa, as suas longas pernas por vezes decidem ir obedecendo à cerveja e não a ele. Consegue convence-las a custo a voltarem a casa.

A porta desta vez não vez não o cumprimentou com o ranger dos anos.

Deita-se no sofá ao lado da geringonça do Beltrão. Finalmente aquela espécie de cientista louco conseguira o seu sonho. Carlos quase com receio, lembra tudo o que fez nas últimas horas, impensáveis decisões ou apenas arriscadas buscas de momentos felizes.

O telefone toca acordando-o dos seus pensamentos.

- Olá professor – responde com a voz a bailar de alegria incontida.

- O seu invento funciona, parabéns!

Do outro lado do aparelho uma voz espantada diz:

- As baratas e as melgas desapareceram? Eu sabia que ia resultar! Obrigado brilhante aluno.

- Amanhã falamos. Adeus.

Carlos tenta fechar a boca obrigando o queixo a voltar à sua posição original.

Uma máquina para repelir baratas e melgas?

Carlos desata a rir descontroladamente da situação contorcendo-se no sofá gasto.

Olha para a mão esquerda onde aquela jovem morena escreveu o seu contato.

Valeu a pena, pensa Carlos ao marcar o número de telefone.

- Olá Maria é o Carlos. Podemos jantar amanhã e ir beber um copo depois?

Afinal a geringonça do professor funciona.

Arrisca a Felicidade

Arnaldo Cordeiro

16 janeiro 2018

Infelizmente para Proust, não havia nada disto no seu tempo

Sempre me fascinou o tempo, esse companheiro de cada momento, onde nos refugiamos ou nos exaltamos.

Decidi concretizar um projeto, construir um relógio que andasse ao contrário, marcando as horas no sentido não convencional, baralhando o cérebro e deixando-nos no limiar da insensatez.

Na mesa do meu atelier onde passo algum tempo a construir modelos, bricolage ou apenas estragar peças em recuperação, aqui está o mostrador com o tempo invertido, controlado com um microcomputador para manter a minha veia tecnológica.

Tudo preparado para o momento emocionante de ver o ponteiro dos segundos a andar para trás pela primeira vez, acerto os ponteiros para as 4h (madrugada com as luzes refletidas nos Tejo), preparo as ligações elétricas para acionar o mecanismo controlador.

O dedo aproxima-se do interruptor que comanda o tempo……momento do rufo dos tambores…ligo….

Uma pequena explosão e fumo….fiz asneira…

Afasto o fumo com as mãos, mas de repente não há fumo, sinto-me em queda batendo no chão.

Tento levantar-me, mas as pernas não me obedecem, sinto que a minha garganta emite sons vagamente conhecidos, rastejo para algures, confuso com o local, com os sons.

De repente oiço uma voz que está registada na minha memória, umas mãos gigantes pegam em mim, sinto medo para além do desconforto.

As mãos que me levantam encaixam-me num colo acolhedor, sinto um som compassado que completa a memória não identificada daquela voz.

Sinto-me calmo, o calor daquele colo, o bater de um coração acolhedor, uma voz que me embala.

Sinto os olhos a fechar, adormeço serenamente.

Abro os olhos, estou com a cabeça em cima do mostrador do relógio que anda para trás com a baba a escorrer da boca.

Olho em redor e tudo está normal no quarto que me serve de atelier.

O ponteiro dos segundos move-se no sentido do passado, o tique taque que marca o ritmo da vida.

Sonhei? Construi uma máquina do tempo?

Pouco interessa, senti de novo aquele momento maternal do passado, a calma que nos é induzida pelos sentidos, a forma mágica de ultrapassar os momentos difíceis.

Não contarei a ninguém este episódio, já basta julgarem que sou louco.

Arnaldo Cordeiro - Lisboa, 19 setembro 2017

Viagem

A multidão silenciosa que vinha em sentido contrário quase que me atropelava com o ruído dos seus pensamentos. Contorno as pessoas com ar aborrecido.

A estação estava vazia de pessoas, ao longe o ronronar da máquina antiga que vagarosamente se arrastava até mim.

Sento-me junto à janela de uma carruagem vazia, o banco confortável transmitia uma sensação uterina que me embalou quando o comboio preguiçosamente se pôs a caminho.

A paisagem era-me vagamente familiar, estranha e diferente do que esperava, o céu estava com uma tonalidade avermelhada e a terra apresentava tonalidades de azul e cinzento.

Próxima estação.....Saudade.

O comboio para numa estação envolva em nevoeiro, imagens disformes e pouco nítidas vão passando na minha frente tocando zonas profundas da minha mente. Misto de ternura e dor acossam o meu corpo obrigando-me a mexer nervosamente no banco que agora me parecia mais pequeno. Nunca mais o comboio arranca. Finalmente o apito de partida.

A carruagem agora tem mais lugares ocupados, alguns rostos vagamente conhecidos, outros não passam de imagem retorcidas e envoltas de uma névoa que não me deixa aprofundar o reconhecimento.

Metro a metro, penosamente a locomotiva leva-me á estação de Amor

Aquele lugar cheirava bem, as flores bailavam ao sabor de uma brisa fresca, os pássaros cantavam Tina Turner e as poucas pessoas na gare olham fixamente para mim.

Sinto que arrancam pedaços de mim. Sinto-me a sangrar lentamente, levanto-me assustado, mas era apenas uma ilusão. Uma leveza e uma alegria repentina leva-me a pegar na caneta e a escrever frases sem nexo na traseira do banco da frente. Paragem curta demais para um lugar tão bonito, e logo com um solavanco, o comboio agora mais apressado, continua o seu caminho.

A carruagem vai enchendo agora com mais rostos sorridentes a rodear-me. O assento parece agora mais confortável. Reclino-me e fecho os olhos com o prazer a bailar-me nos lábios.

Próxima paragem, Sofrimento. A escuridão daquele lugar não me deixa ver o que se passa lá fora, um frio na espinha que faz com que uma lágrima role na minha face. Aguardo com ansiedade o recomeço da viagem. Muito devagar a máquina vai roncando em esforço para puxar todo o peso das carruagens.

Ao fundo da carruagem vultos negros de uma qualquer seita que se amontoam na área das bagagens.

As montanhas ao longe vão dando lugar a um terreno estéril quase deserto aqui e acolá surpreendidos com uma envergonhada árvore ou uma flor teimosa.

Solidão encontra-se ali bem ao fundo no vale sem vegetação.

Esperava um local solitário e árido, mas encontro um local onde a música se ouve, os pensamentos voam por todo o lado e onde as pessoas passeiam em silêncio com um sorriso nos lábios...aqui não existe bilheteira, a viagem é gratuita. Agrada-me, voltarei em breve.

Já me doem as pernas e as costas e os joelhos pedem movimento, a viagem já está longa e a carruagem vai enchendo, com palavras soltas, com versos de amor, com lágrimas de tristeza, com esperanças a correr no corredor. Com um apito estridente chegamos à estação de Futuro, última paragem antes do Final da viagem.

Saio aqui, toda a paisagem está desfocada, paro num quiosque que vende folhas em branco, lápis de cor, musicas e afetos.

Compro o pacote completo, percorro as ruas brancas e vou pintando de cores garridas as folhas de papel, lanço palavras a quem passa, afetos a quem para junto a mim.

Agrada-me o local, onde a paisagem vai mudando ao sabor dos meus pensamentos, em cada esquina a surpresa do desconhecido. Um saxofone aparece-me nas mãos, e com esforço, sons sensuais saem das profundezas metálicas.

Uma figura feminina desnuda senta-se ao meu lado no banco daquele jardim com flores a desabrochar.

Sim, o Arnaldo vai ficar por aqui até apanhar de novo o comboio e prosseguir a viagem.

Era uma vez uma casa errada …..

O relógio despertou às 7h30m como sempre. X espreguiça-se e encaminha-se para a casa de banho onde faz a sua higiene pessoal. Prepara o pequeno almoço, 50g de flocos de cereais com 100ml de leite cozidos à temperatura de 90ºC.

Veste o seu fato impecavelmente engomado e faz o nó inglês na sua gravata de seda, confirma o tempo de execução com um sorriso, 35 segundos.

Olha pela janela e observa o tempo, está sol. Sai para a rua de vivendas todas semelhantes e com jardins bem arranjados. Consulta o relógio, 8h14m, mesmo a tempo de percorrer os 120m até à estação do comboio que chegará às 8h26m.

Sentado no seu lugar habitual, observa com ar distraído a reconfortante e conhecida paisagem urbana que vai passando como um filme na janela do comboio

No edifício onde trabalha, pára junto ao relógio de ponto, 8h59m.  Sorri, e pensa com prazer que durante os 11 anos que aqui trabalha nunca chegou depois das 9h00m.

Toda a manhã executa as tarefas rotineiras do dia a dia. Na pausa do almoço delicia-se com a sandes de peru, alface e tomate. Como sempre, demora apenas os 15m necessários e regressa às sua tarefas.

São 18h00m e X depois de marcar o ponto encaminha-se para a estação para apanhar o comboio das 18h15m. Apercebe-se de uma multidão junto ao portão, vozes enfurecidas, pergunta a alguém o que se passa – “Houve um acidente e não há comboios tão cedo” – palavras que provocam um enorme desconforto. Nunca tal tinha acontecido. Olha em redor procurando um táxi, mas apercebe-se que tal vai ser impossível. Enche-se de coragem e decide voltar a pé. Pela primeira vez vai aventurar-se pelas ruas desconhecidas da cidade. Consulta o GPS, não parece longe. “Dentro de 150m volte à direita…Volte à direita…caminhe por 250m e no fim da rua volte à esquerda…

O GPS com aquela voz metálica vai guiando X pelas ruas nunca antes calcorreadas.

De repente e do nada, um intenso nevoeiro cai sobre a rua envolvendo X num sentimento de intenso isolamento e insegurança, sem saber por onde vai, apenas se ouve o GPS a dar instruções.

“A 50m…..” A voz metálica do GPS cala-se de repente, X olha para ao écran e constata o que mais temia, sem bateria.

O nevoeiro intensifica-se e mal consegue distinguir o vulto das casas no seu percurso.

Para complicar ainda mais, começa a chover torrencialmente, chuva fria e dura que ressalta na cabeça e no seu corpo.

Olha em redor e vislumbra algo que lhe parece uma casa onde se poderá abrigar. Dá uma corrida em direção á entrada, entrada que lhe parece estranha por estar envolta em telha e uma forma de triangulo invertido. O resto da fachada é apenas um vulto no nevoeiro intenso. A porta estreita está aberta, a chuva é tão intensa que contra toda a sua lógica defensiva, X arrisca como nunca e entra, e com voz trémula - “Está alguém em casa?” - O silêncio incita-o a dar mais uns passos naquela entrada que mais parece um sótão com objetos amontoados e iluminados suavemente por uma Lua. Cada vez mais surpreso, ultrapassa outra porta que leva a umas escadas que desce com os joelhos trémulos. Uma sala fortemente iluminada revela uma estante recheada de livros, uma pequena mesa cheia de copos e outros objetos que não identifica. Dois cadeirões vermelhos já gastos pelo uso preenchem um dos lados da sala. -“Está alguém casa?”- O silêncio torna-se mais reconfortante para X que desce os últimos lances daquela escada. No centro da sala olha em redor e de uma zona que permanece na penumbra, um movimento faz o seu coração bater como se quisesse saltar do seu corpo que permanece petrificado.

Um homem idoso, de barba por fazer, com uma capa que outrora deveria ter sido vermelha, sai da penumbra e dirige-se a X. A mente diz-lhe para correr dali para fora, mas o corpo não responde, a boca seca não deixa que as palavras lhe saiam do deserto da sua garganta.

O homem sorri e diz com voz afável – “Bem-vindo X, não tenhas medo, vamos sentar para conversar.”.

X tem a sua mente em completo alvoroço, uma mistura de medo e de surpresa bem temperado pela curiosidade. A imagem e o tom afável ou talvez apenas o medo que o deixa estarrecido são o suficiente para se afundar no sofá gasto.

 Respirou fundo e pela primeira vez começa a observar onde se encontra. Aquela sala era tudo o que achava errado. Os livros não estavam por ordem alfabética, a carpete há muito tempo que não via limpeza, a mesa estava cheia de objetos sem qualquer contexto e aquele homem sentado com ar descontraído com os pés em cima da mesa olhava para ele com um sorriso trocista ao canto da sua boca envolta por pilosidade excessiva. A sua roupa estava desalinhada e o cabelo está envolvo numa luta sangrenta tal era o aspeto desgrenhado.

Finalmente a sua garganta deixou sair palavras contidas – “Onde estou e como sabe o meu nome?” – saíram vagarosamente e entrecortadas com suspiros evidentes.

O homem com voz firme e tons musicais responde – “Conheço-te bem meu caro. Tu és o meu Eu do passado. És o responsável pela minha Felicidade”.

- “O quê? Eu do passado? Felicidade? Que loucura é esta” – diz X em voz baixa mas indignada, com receio da resposta.

- “Tu geres a tua não vida com rigor, escravo do tempo e dos hábitos. Quantas vezes tiveste o prazer de não olhar para o relógio? Acordar apenas quando te apetece? Quantas vezes disseste a alguém o que pensavas e não o que devias dizer?”

- “E o prazer de percorrer locais desconhecidos? Deixar para amanhã o que devias fazer hoje?”

- “E quando na biblioteca amontoada e desordenada, procuras um livro em especial e descobres outros tantos que te despertam a atenção e te chamam à aventura?”

- “Quantas vezes te deixaste levar pela paixão e amaste uma mulher?”

- “Quando sentiste apenas Felicidade?”

X afunda-se cada vez mais no sofá, está tudo errado, esta casa, este modo de viver, este homem errado com as suas heresias.

Eu sou feliz pensa…acho eu… talvez seja feliz…

E cortando o pensamento filosófico a voz do homem sobrepõe-se – “Quando deixei de ser o que agora és descobri a alegria de viver, passei a olhar para a vida que me rodeia, as pessoas passaram a ser pessoas com nomes, rostos e história. Cada livro é devorado por prazer, cada conversa enche-me a alma, cada beijo apaixonado de uma mulher faz vibrar todo o meu ser.”

- “Não conto os minutos que passam, olho apenas para todos o que aí vem, não me arrependo do que fiz, mas apenas de tudo o que ainda não fiz.”

- “Meu caro X, hoje foi o momento em que me tornei pessoa com nome. O meu nome é Antítese.”

Arnaldo Cordeiro

12/12/2017

No último minuto ou a vida num minuto

No último minuto a dúvida instalou-se

Estaria pronto para partir?

Estaria disposto a abdicar de todos os seus sonhos?

Abdicaria de todos os projetos que tinha em mente?

Sentia que uma parte da resposta dependia da sua decisão, talvez uma pequeníssima parte, mas mesmo assim um pedaço de livre arbítrio.

Olhou para a futuro envolto na penumbra e certeza de um futuro sem futuro.

Rodou na cama sentindo o calor inebriante da companheira. Aquela sensação de conforto, de vida sentida, o acumular de sentimentos e sensações, das frustrações esquecidas, daqueles momentos em que se perde tempo com maus humores e rancores desproporcionais.

A sabedoria da vida que não chega nunca, a procura constante de um melhor ser.

Aquele calor de corpo desnudo e adormecido nunca teve tanto sentido.

Aconchegou-se com ternura, quase fundindo os dois corpos esquecidos das dores e das maleitas da idade.

O ruído da respiração profunda que agora não incomodava, mas que embalava suavemente esse momento de prazer quase sempre ignorado. Apenas o sentir as duas peles harmoniosamente estimuladas.

Pela primeira vez pensou no que seria o seu último minuto.

Seria assim que queria que fosse, ternamente e em silêncio, sem passado nem futuro, apenas momento.

Sentia-se como o bebé antes de adormecer, todo o seu corpo em relaxado estado de uma dormência ternurenta, sem outros pensamentos que não o prazer de estar ali, aconchegado, sereno.

Talvez agora pronto para partir. Olhou de novo para o futuro, não se parecia com o que estava a sentir, apercebia-se agora que nada do que fizesse poderia impedir a partida, apenas o modo como o faria.

O último minuto não seria o orgasmo que sempre imaginou, mas apenas um prazer sereno de uma vida vivida, de amores sentidos, de dores agora esquecidas.

Fechou os olhos, não via a luz branca que ouvia falar, apenas a penumbra se acentuava uma escuridão acolhedora, serena.

A música do rádio e o calor dos corpos envolviam os seus pensamentos.

Agora sim estava pronto.

Arnaldo Cordeiro

19 dezembro 2017

O FIAT 500 e a Estrela de Natal

Numa rua estreita de prédios outrora pintados de cores garridas

Loja de antiguidades onde cada gaveta guarda histórias por contar

Cada objeto envelhecido pela vida envolvidos pelo aroma de antigamente

Piano com notas desafinadas, armários madeira repletos de segredos por revelar

Cadeiras que rangem com o peso dos anos

A montra, essa está empilhada de relógios, baixelas e jarras pintadas com paisagens bucólicas.

Uma estrela de Natal outrora dourada e brilhante, empoleirada num armário chinês.

 O adereço agora baço, é vagamente iluminado a cada cor do semáforo da rua

As pessoas passam pela montra ora apressados, ora lançando um olhar distraído

Um homem magro de barba por fazer, pára em frente da montra

O seu olhar triste passeia sem sentido pela mescla de objetos

A estrela de Natal chama-lhe a atenção por razão que não compreende

Escuridão….

A estrela de Natal está agora em cima de uma lareira de uma sala pouco iluminada

No outro lado da sala, um espelho que reflete a imagem da lareira

A sala é austera, sentindo-se no ar a tristeza que transparece no semblante do homem

Ele afunda-se no sofá sovado com um copo de Gin na mão

Olhar vazio que fixa um ponto em nenhures

Mecanicamente, a sua mão acaricia um porta retratos com o vidro partido

Um casal jovem esconde-se na refração do vidro estilhaçado

No espelho do outro lado da sala, uma estranha forma de neblina vai ganhando forma

Neblina com forma feminina bailando docemente no meio da sala

O homem é envolvido pela forma harmoniosamente suave, os olhos fechados com um sorriso nos lábios

Sente o rosto afagado, os lábios beijados, uma estranha sensação de prazer

A campainha da porta desperta-o do doce torpor

Esforça-se para se levantar, vagarosamente encaminha-se para a porta

A estrela de Natal refletida no espelho do outro lado da sala

Um brilho que se se escondia por detrás dos anos

A porta range ao abrir com as dobradiças a sofrer

- Laura?

- Sim, regressei!

A luz na sala agora era mais brilhante, como que se o Sol tivesse rompido a muralha dos cortinados

No espelho no outro lado da sala, a luz intensa

No cimo do armário chinês a estrela de Natal reflete os faróis do carro que passa

Os cavalos e os cães na jarra da montra continuam alegres no campo florido

O homem ajeita a gola do sobretudo

Continua o seu caminho com os olhos tristes na calçada de passos passados

Arnaldo Cordeiro

30/12/2017