21 gramas a conservar!

A cadeira incomodava-me como nunca. Num canto da sala de espera cheia, a minha ansiedade não controlada, começava a traduzir-se numa imensa vontade de fugir. As conversas em meu redor não ajudavam. A senhora em frente relatava em voz esganiçada a doença terrível que levou a sua vizinha, com pormenores que suscitavam trejeitos de horror nas caras macilentas dos restantes, que aguardavam a sua vez como se de gado para o matadouro se tratasse. Nunca percebi a necessidade de alguém ter uma doença maior que a dos outros.

O Sr. António, velho parceiro destas lides, olhou para mim com um encolher de ombros como que a pedir que o tirasse dali para fora.

O corrupio de batas brancas no corredor trazia-me sempre a esperança de ser a minha vez.

Tentei abstrair-me do ambiente recorrendo aquelas teorias que se leem nos livros Zen. Focar numa praia paradisíaca, um vale luxuriante, tretas, só pensava que no que se ia passar, queria despachar-me e ir para casa sofrer em silencio, fugir dos vivos e dos meio mortos.

Uma voz sofrida chama a minha atenção. O Zé tinha morrido, tão jovem, liberto já da doença irmã da minha, e após um sofrido tratamento de vários meses agora terminava num estúpido acidente de mota. Que parvoíce lhe passou pela cabeça? Ele era como que a centelha de esperança naquele grupo que apenas trocava olhares e cumprimentos de velada felicidade por ver cada um na sala de regresso. Estar presente era bom sinal, contrastando com a ausência quase sempre porque a porra da ceifeira tinha visitado um dos nossos. Que paradoxo, ser bom sinal estarmos ali naquela sala de espera. A vida realmente tem coisas bem estranhas. Unidos pelo fio da vida, as 21 gramas que tanta falta nos faz.

Agarro-me-me à matemática das percentagens para ter uma réstia de esperança de me safar, mas logo me lembrei da história do matemático entrevistado que respondeu a uma repórter o que era a estatística. “Eu tenho dois testículos, estatisticamente cada um de nós tem um testículo.”

Suspirei bem fundo, acho que audível em redor. 70% era bom, mas o que me preocupava eram os 30% que poderiam mudar a vida, a vida pois, nunca tinha pensado na morte como agora. Quem morria eram os outros, como se eu estivesse sentado numa cadeira de cinema a ver um filme e eles iam morrendo e eu no final ia comer um gelado. Como seria o meu momento final? A morte gloriosa com todos à minha volta e como fundo a Carmina Burana? Nem por isso. Tentei lembrar-me de mortes épica no cinema. Não me lembro de nenhuma que me agradasse.

- Sr. Paulo, vamos?

Dou um salto na cadeira, na ombreira da porta a simpática Sara tinha ouvido a minha pressa em sofrer. Está mais gorda, penso ao observar as ancas rebolando à minha frente até à sala de descanso como lhe chamamos. Nunca percebi a maldade de que nos filmes as enfermeiras são sempre boazudas e com batas curtas apenas deixando antever a lingerie preta. Deve ser noutro hospital que não este.

Entro na sala com cadeirões que poderiam ser agradáveis numa bela sala de cinema, um cumprimento quase mudo aos que já se encontravam com tubos a sair do seu corpo. O cuidado de tapar os sacos dos medicamentos com panos pretos não era a melhor escolha.

Sento-me na poltrona castanha que a Sara rebate para meu conforto, o coração começa a acelerar, a cabeça a latejar. A vontade de fugir dali para fora não é suficiente para me levantar. Sara que bem podia aliviar a ansiedade se fosse boazona e com lingerie preta, aproxima-se com os instrumentos de tortura. Aquela agulha faz-me estremecer mesmo que ainda a vários metros de distância. Coloco os auscultadores com a música que escolhi, Led Zepelin claro, rock pesado para sobrepor ao momento da veia a ser penetrada por aquela agulha monstruosa. Encolho-me todo apesar do pedido de Sara para me descontrair, as veias são solidárias e escondem-se dela. Após vários gritos silenciosos – Pronto já está, tudo bem? – aceno com vontade de lhe dar um murro na cara rosada. Os sacos, hoje são dois, os mais temidos, o vermelho e o negro, porque raio de carga de água fazem um medicamento preto? Será para matar a doença de susto?

Os líquidos começam a misturar-se e a descer pelo tubo até ao meu braço, sigo com os olhos o trajecto lento, lento do líquido na mangueira transparente, uma sensação de frio gélido e cristalizado começa a invadir-me. Contorço-me na cadeira como que a ajeitar o desconforto. Espero pelo momento seguinte, aguardo, aguardo, e pronto, chegou, aquele gelo transforma-se agora num calor intenso que começa pela cabeça, gotas de suor frio na testa. Tenho para uma hora, mais uma vez as técnicas de yoga falham estrondosamente, a música já nem sei qual é, desisto e abandono-me ao sentir. Sentir apenas aquela invasão no meu corpo, através das veias imagino pequenos guerreiros vermelhos com capas negras empunhando espadas antigas que procuram as células malignas numa luta nos corredores apertados do meu sistema imunitário. Aperfeiçoei bem este processo, a batalha que se desenrola no meu corpo termina sempre bem como nos filmes épicos.

Sara com o sorriso profissional retira a agulha do meu braço. Suspiro de alívio, recebo em andamento os comprimidos para o enjoo que aí vem. Tento correr para a saída, mas o cansaço começa a prender-me as pernas. Levanto a mão em cumprimento ao passar pela sala de espera, até daqui a duas semanas, cá estaremos espero que todos.

Chego a casa, apenas um pensamento, a cama quente e os lençóis cheirando a lavado.

O enjoo lembra-me dos comprimidos, com esforço engulo com a água a arranhar-me a garganta.

Encolho-me agarrado à almofada, quero dormir, dormir muito e acordar deste pesadelo.

Prostrado na cama de olhos bem cerrados, espero pelo final do filme, longo e intenso.

Espero amanhã acordar.

(Nota- 21 gramas é a diferença de peso no momento da morte de um humano)

Arnaldo Cordeiro

dezembro 2018

Los Titanicos Esfuerzos de Una Bicicleta Oxidada por Avanzar (Bosques De Mi Miente)

Sentado junto à janela olho para o frio da tarde cinzenta

As gotas de chuvas reflectem na vidraça os tímidos raios de Sol aprisionada pelas nuvens com ar carrancudo

Vejo a vida a correr acelerado nas ruas da cidade e ajeito o corpo dorido na cadeira decrepita

Sinto a solidão do momento

A apatia da vida em mim

Qual bicicleta enferrujada, esforço um movimento de mudança

Tento colocar nas pernas tudo aquilo que sonho concretizar

A preguiça e a dormência dos anos rangem na corrente da bicicleta enferrujada

As rodas da vida lentamente avançam em mim combatendo a inércia dos elementos

Com esforço redobrado levanto-me enfrentando a desconhecida mudança

Os planos de vida adiados redemoinham na minha mente

O corpo recusa-se a avançar com ruídos de engrenagens penrras

Espreguiço-me aos céus rangendo os músculos cansados da vida

O sol corajosamente espreita por entre as nuvens negras

Talvez consiga, talvez a mudança me faça sentir ainda vivo

Talvez as rodas dentadas da vida apenas estejam enferrujadas

Talvez ainda consiga sentir o calor dos outros

A ternura que se foi esvaindo de mim

O esforço titânico de uma bicicleta enferrujada a percorrer de novo o caminho

O caminho começa a ter um destino

O destino lá ao fundo do final da estrada já percorrida

Sim, agora o sol sorri por entre as gotas de chuva na janela

Visto a gabardina e saio

Arnaldo Cordeiro

Dezembro 2018

Ano Novo, Vida Velha

A música soava alta fazendo rodopiar os vestidos a brilhar de lantejoulas.

O álcool tornava todos esperançados num ano diferente envolto em todas as coisas boas que ao longo da vida perseguimos.

O relógio prestes a tocar as 12h não de uma meia noite qualquer, mas a despedida de um ano cheio de dificuldades, amarguras e também alguns bons momentos.

Mas não chegava, queremos sempre mais e mais e a ansiedade daquelas badaladas que ouvimos durante 365
dias e que agora pareciam ser diferentes.

Na mão esquerda o copo de espumante ainda a borbulhar, na direita as 12 passas que a tornava já pegajosa, transformando-as numa bola disforme.

Os segundos acentuam a impaciência da multidão, olhos colados no ponteiro dos minutos como se a vida dependesse do movimento final.

A explosão de alegria fez-se ouvir ruidosamente, gritos de viva, assobios, tampas de panela saltam do armário satisfeitas pelo Ano Novo.

Beijos são dados mecanicamente, abraços entre desconhecidos, uma união apenas possível por aquele último movimento do ponteiro do relógio repetido milhares de vezes sem significado.

A tradição das passa e dos desejos, pois… todos os anos a mesma coisa.

Passa nº1 – Saúde para mim

Passa nº 2 Saúde para a minha família

Bom não faz sentido, sejamos práticos basta uma passa, vejamos:

Passa nº1 -Saúde para mim e para todos de quem gosto

Missão cumprida

Passa nº 2 – Dinheiro...huuumm… parece-me que podemos aplicar a mesma filosofia, assim sendo,

Passa nº 2 - Dinheiro para mim e que seja o suficiente para ajudar quem precisa.

Estou orgulhoso pela fórmula encontrada. Tantos anos a treinar leva à perfeição.

Passa nº 3 – Sucesso. Agora que encontrei a fórmula…

Passa nº 3 – Sucesso para mim e todos os que gosto e merecem claro.

Passa nº 4 – e agora? Tirando os três primeiros desejos, os que me lembro são demasiado fúteis ou impossíveis. Que fazer?

Ok. Reforço!

Passa nº 4, 5 e 6 - Saúde para mim e para todos de quem gosto

Passas nº 7, 8 e 9 - Dinheiro para mim e que seja o suficiente para ajudar quem precisa.

Mal não fará o reforço. Espero eu.

Falta uma passa já esborrachada e que está colada na palma da mão.

Passa nº 10 – Um relógio que faça o tempo andar mais devagar. Dá jeito para as passas anteriores.

Beber o copo de espumante de uma só vez é necessário com tantos desejos encalhados na garganta.

Bom, sobrevivi a mais um ano.

Agora as promessas para este ano.

Dar mais tempo à família. Parece bem, mas todos os anos faz parte da lista e por falta de tempo ou preguiça não é cumprida

Fazer exercício físico para bem da minha saúde. Tento todos os janeiros, mas passa em fevereiro.

Comer mais saudável. Esta promessa depois da comezaina da festa parece mesmo um Wishful thinking. Acaba logo no primeiro jantar fora e, como dá fome a comida saudável...

Caramba, não estou a ver uma promessa que tenha a certeza de cumprir este ano. Este ano tem que ser alguma que eu cumpra mesmo. Sou um homem de palavra.

Já sei!

Prometo nunca mais fazer uma promessa de novo ano

Sinto-me aliviado e já meio embriagado

Feliz Ano Novo e que continue vivo para cumprir a promessa – opppsss..tenho que ir buscar mais uma passa.

Arnaldo Cordeiro
dezembro 2018

Policial liofilizado

1. Vinum in solitudine (Vinho e solidão) 

No beco escuro a chuva ia cantando nos beirais dos prédios escuros e sombrios, criando pequenos vulcões ao caírem na rua encharcada.

No chão, as poças de água refletiam o andar de Max, cansado de mais um dia de trabalho, ombros descaídos na gabardina outrora branca e com as mangas a cobrirem as suas mãos geladas.

Os passos eram lentos, ansiava por um whisky que lhe aquecesse a alma gelada pelo frio da noite.

A ruela mal iluminada terminava numa porta de ferro já enferrujada com um néon parcialmente apagado que anunciava o bar preferido de Max antes de cair na sua cama solitária.

O bar mal iluminado estava praticamente vazio, dois ou três personagens dialogavam com o copo à sua frente.

O criado sem hesitações coloca o copo com whisky na frente de Max que se deixou cair no banco do balcão prestes a partir-se de vez.

Beberricava a bebida pensando no cansaço de ser detetive. Morte e desgraça diariamente de braço dado faziam parte do seu dia, mas menos um dia para a reforma que tardava.

O telemóvel toca, Max hesita em atender, com um sim de desabafo ouviu do outro lado a comunicação. Mais um cadáver, e agora no outro lado da cidade no bairro dos ricalhaços.

Max não gostava de lidar com crime de ricos, era demasiada gente a atormentar a sua investigação.

Deitou uma nota para cima do balcão e chamou um Uber.

Todos no departamento o gozavam por não ter carta de condução ao que ele respondia que havia mais mortos a conduzir do que com armas de fogo.

Saiu para a noite fria esperando pelo Renault Clio que o levaria ao trabalho suplementar desta noite que nunca mais terminava.

2. Mortuus est (Morto) 

A Mansão era impressionante, empoleirada em colunas um balcão à laia de Hollywood abraçava um jardim luxuriante.

Max suspirou, dificilmente o crime não terá sido por dinheiro, algo que não devia faltar por aquelas bandas. Era este o seu pensamento quando se dirigiu aos policias de giro enquadrados na porta monumental.

Atravessando o hall de entrada iluminado por um lustre digno de casa real, subiu a escadaria até ao salão onde estava o corpo.

A sala mobilada numa mistura de estilos era ampla e com uma porta que dava para uma imensa varanda com balaústre em pedra.

A meio da sala, manchando de sangue o tapete persa, estava o corpo de um homem com cerca de 70 anos e com um buraco bem visível na zona do coração.

No chão junto ao corpo uma gargantilha com o fecho quebrado que de pronto colocou no bolso da gabardine velha, a secretária estava impecavelmente arrumada e apenas com um pequeno monte de papeis.

Na parede um cofre semiaberto, numa mesa junto à janela, brinquedos de criança misturados com rebuçados, balões e uma garrafa de hélio para os encher.

- Encontraram a arma do crime?

Recebeu como resposta um acenar de cabeça do policia que o acompanhava.

De repente entram pela porta três crianças e um cão labrador com a barulheira típica da tenra idade dos invasores.

 Sorriu ao ver as habilidades que o labrador orgulhosamente realizava para gaudio das crianças.

- Quem estava na mansão na altura do tiro?

- A mulher Samantha Clinton de 35 anos americana, mas naturalizada há uns anos, o irmão José Maria Blanquet de 40, sem ocupação conhecida e a empregada Maria da Silva de 38 anos. Estão todos na sala ao lado. Foi a mulher a primeira a entrar na sala após ouvir o disparo e que com os gritos alertou a empregada que telefonou para o 112. O irmão disse estar a passear no jardim. – Relatou o policia socorrendo-se de notas rabiscadas num caderninho preto.

- Quem é o morto? – perguntou

- António Blanquet, um empresário cujo nome estava no Forbes 100 e dono de diversas empresas na área do imobiliário. Negócio de várias gerações. Enviuvou há cerca de 2 anos e casou há 6 meses com a atriz de cinema bem mais nova – respondeu o policia não escondendo um sorriso malicioso.

Max dirigiu-se para a sala onde os suspeitos estavam reunidos evitando atropelar o grupo de crianças que tentavam retirar um balão da boca labrador.

Num sofá estava uma linda mulher loira de vestido decotado vermelho, perna cruzada mostrando todo o esplendor de uma mulher que imanava sensualidade por todos os poros.

Numa cadeira estava o que supôs ser o irmão, vestido de cabedal qual easy rider de trazer por casa. Quase que apostava que tinha uma Harley na garagem.

De pé, junto à porta, estava a empregada Maria, de farda impecavelmente limpa e tão tradicional naqueles meios.

3. Quis? (Quem)

Max fez um compasso de espera antes de começar a falar, observando cada um dos suspeitos.

Como nos filmes, Max puxou de um cigarro, acendeu-o e após duas longas baforadas disse:

- Boa tarde. Sou Maximiliano Boaventura e o Inspetor responsável pela investigação. Os meus pêsames pela fatalidade, mas como devem compreender, tenho algumas perguntas a fazer.

Aproximando-se de Samantha sentiu um perfume inebriante que o perturbou.

- Segundo o seu testemunho, a Srª Samantha foi quem encontrou o cadáver. Pode-me dizer se viu alguém antes de entrar no salão? Conte-me o que aconteceu.

Samantha descruza as pernas mostrando as belas pernas de cor âmbar, passa os dedos pela volumosa cabeleira loira e olhando-me com aqueles olhos azuis hipnotizantes responde:

- Estava aqui mesmo neste sofá a ler este livro quando ouvi o tiro e corri para o salão.

 E - faz uma pausa sustendo um suspiro de dor- encontrei o Bá ali deitado cheio de sangue. Fiquei petrificada e só consegui gritar até que chegou a Maria.

Umas lágrimas afloraram os seus lindos olhos azuis.

- Sei que eram casados há pouco tempo. Havia alguma dificuldade no vosso casamento? A diferença de idades não eram um obstáculo?

Samantha lançou um ar supostamente indignado e com ar cerrado responde:

- Eramos muito felizes, o Bá era muito terno e atencioso. A nossa vida amorosa era excelente não existindo barreiras na diferença de idade, de tal forma que quase já não se lembrava da falecida mulher. Bá não parecia em nada ter a idade que tinha. Ainda ontem estivemos a brincar com os filhos do José Maria e com o cão ali mesmo na sala onde agora jaz no chão. - disse entre soluços. Ele adorava as crianças e passava horas a treinar o cão a fazer habilidades com que depois os distraia. O Ralph era excelente a brincar com balões, o Bá treinava-o todos os dias.

Max tentando não se distrair com os atributos dela continua o interrogatório       

- Fale-me do contrato nupcial por favor.

Samantha agora cerrava os lábios

- Julga-me capaz de matar o Bá por dinheiro? O contrato pré-nupcial não me dava qualquer vantagem. Claro que existe o testamento que ele fez há umas semanas onde eu sou a principal herdeira, mas nunca seria capaz de o matar por dinheiro. Eu era feliz com o Bá. – disse a soluçar e iniciando um choro compulsivo.

Max retira um lenço do bolso da gabardina e oferece a Samantha que o afasta com um golpe da mão.

- Só mais uma pergunta. O seu marido tinha alguma arma em casa?

Entre soluços Samantha responde:

- Sim. Fechada dentro do cofre.

Max faz sinal ao policia para confirmar o conteúdo do cofre que lhe responde com um acenar negativo.

Dirigindo-se a José Maria:

- O Sr e o seu irmão tinham uma boa relação?

José Maria com ar enfadado responde:

- O António era um snob, sempre que podia humilhava-me em frente de outros. E nem me mencionava no novo testamento. Mas era meu irmão e nunca lhe faria mal se é o que se lhe passa pela cabeça. Estava no jardim junto à piscina quando ouvi o tiro. Quando cheguei já a Maria tinha ligado para a policia.

- Nada me passa pela cabeça a não ser descobrir a verdade. - diz Max

Faz sinal a Maria para o acompanhar até ao corredor

- Há quanto tempo é empregada da família?

- Desde sempre. A minha mãe foi ama dos meninos António e José. Eu já nasci nesta casa e aqui fiquei depois da minha mãe ter ido para o lar.

- Não pude deixar de notar que não está muito comovida com a morte do patrão.

- Era o meu patrão. Odiava-o.

Espantado com a sinceridade, Max pergunta

- Porquê?

- Descobri há pouco tempo uma carta da minha mãe onde o patrão confessava que era o meu pai, mas que não queria que se soubesse garantindo apenas dar-me emprego para sempre. Nunca uma palavra para com a filha bastarda, nem sequer uma menção no testamento. Ainda bem que morreu.

Começa a complicar-se, pensa Max ao ajeitar a gabardine que teimava em entortar.

- Como era a relação do seu patrão com a mulher?

- Ele não dava uma para a caixa e ela é uma jovem devoradora de homens e de dinheiro. Várias vezes a vi a sair do quarto do menino José Maria. Não era concerteza para rezar. – disse Maria com um encolher de ombros.

- Obrigado. Pode ir.

Max necessita de processar a informação. Dirige-se para o salão.

4. et Brutum? (Também tu Brutus?) 

Na carpete apenas uma mancha enorme de sangue deixada pelo cadáver que já tinha sido removido.

Max espreita o cofre aberto que apenas contem uns maços de notas e alguns papeis.

Em cima da secretária um envelope fechado e selado poisava ao lado da pilha de folhas. Estava endereçado a um escritório de famosos advogados. Max retira do bolso um pequeno canivete suíço e abre cuidadosamente o envelope.

Dentro umas quantas fotos e um relatório médico acompanhada com uma folha manuscrita. No relatório de teste ADN dois nomes e uma afirmação saltam de imediato. António Blanquet e Maria Silva completados com a frase final “Match”. Maria era mesmo filha de António e na folha manuscrita António alterava o testamento para incluir a filha.

As fotos provocaram um sorriso malicioso em Max. Cenas de sexo bem SM entre Samantha e José Maria. Confirmava-se a suspeita de Maria

Nesta altura todos tinham razões para matar António, mas algo incomodava Max.

Continuou a circular por entre a mobília olhando e pegando cada objeto que encontrava.

Um tumulto no corredor alastra-se ao salão com a invasão das crianças e do cão em alegre brincadeira. O garoto mais velho ignorando a presença de Max, dirige-se à mesinha junto à janela e começa a encher um balão com a garrafa de hélio.

Ralph sentado nas pernas traseiras aguardava expectante. O garoto larga o balão que começa a subir para o teto, o labrador rápido como um relâmpago, de um salto prende com os dentes o cordel do balão e corre para a varanda onde larga o balão que sobe nos céus para gaudio dos miúdos e orgulho de Ralph.

Era esta uma das habilidades que António treinava com o labrador negro e brilhante.

Max divertido vai até ao balaústre da varanda e acompanha o balão com os olhos até ás arvores próximas.

De repente Max dá uma sonora gargalha e uma sonora palmada na perna. Corre para o corredor e diz algo ao ouvido do policia que o acompanhava. O agente com ar espantado corre escadas abaixo.

5. Magnam final (grande final)


Antes que todos estejam a dormir e que sejamos banidos pelos leitores, é preferível terminar a história que já vai longa.

Maximiliano Boaventura com um ar compenetrado e passo firme entra na sala onde estavam os suspeitos.

Todos o olham com ar ansioso exceto Samantha que opta por um distanciamento encenado.

Com um ligeiro tossir como que a clarear a voz, Max senta-se com ar de realeza numa das poltronas vistosas

- Este caso afinal era bem mais simples do que no inicio imaginava.

- Todos tinham razões para assassinar António Blanquet. A Maria, filha bastarda, odiava-o por nunca ter sido reconhecida. José Maria amante de Samantha podia vingar-se das humilhações do irmão e continuar a usufruir das maldades sexuais da cunhada no conforto da fortuna.

Os olhos espantados ou revoltados dos suspeitos acentuavam-se com as pausas teatrais de Max que retirando do bolso a gargantilha do bolso continua.

- Samantha, julgo que esta gargantilha será sua?

A sensual viúva acena com a cabeça mostrando-se genuinamente intrigada.

- Todos os elementos que possuo podem levar-me a concluir que Samantha assassinou o marido para ficar com a fortuna. Que José Maria o poderia ter feito, pois ninguém o viu no jardim, Maria poderia ter disparado e escondido antes de Samantha chegar.

Na porta da sala o policia acena a Max com o polegar levantado.

- Mas houve um cúmplice que não prevíamos. Alguém que colaborou de forma ativa na morte de António.

Todos trocam olhares espantados entre si, para gaudio de Max que assobia sendo respondido pela chegada de Ralph ansioso pela brincadeira.

- Apresento-vos o cúmplice.

O espanto estampa-se nas faces dos presentes.

- António Blanquet não foi assassinado!

- Cometeu suicídio de forma encenada para que as suspeitas apontassem para Samantha impedindo que recebesse qualquer herança e ainda José Maria que seria cúmplice óbvio. Como prémio Maria seria a herdeira universal da fortuna.

- Com a cumplicidade de um labrador bem treinado, António prendeu a sua arma a dois balões cheios com hélio e disparou contra o peito. Ao cair os balões subiram e Ralph repetiu o que já tinha feito dezenas de vezes. Agarra o balão com a arma e deixa-o subir aos céus levando assim a arma para longe.

Por sorte ficou preso na arvore próxima e já se encontra em nosso poder.

Max afaga a cabeça de Ralph que corresponde com abanar de cabeça espalhando a baba de satisfação.

- Tens sorte de não poder ser preso como cúmplice, toma a bola e vai brincar.

Levanta-se e sai triunfante com a plateia atónita com o que se passou.

                                                                 Finis
Arnaldo Cordeiro
dezembro 2018

A cola “Quase Tudo”

Fernando fecha o dossier da empresa de import/export Honesto & Honesto Lda, que durante horas a fio desfolhou, analisando cada fatura e respetivo movimento bancário, para verificar da veracidade das declarações dos impostos. Apenas um offshore nas ilhas Caganita suscitava alguma dúvida.

Quase meia noite, os olhos já se recusavam a estar abertos após um dia fechado no cubículo da Repartição de Finanças a ler exaustivamente dossiês e dossiês e mais dossiês repletos de números.

Quando há 4 meses atrás, aceitou a mudança de Viseu para Lisboa, não era esta a sua expectativa. Sabia que tinha que se afastar para bem longe de Olivia. A mulher que lhe partira o coração ao troca-lo pelo professor enfezado do liceu da cidade.

Lisboa, que julgava ser o paraíso de um jovem contabilista, refugio para o seu amor despedaçado, afinal revelava-se um sufoco permanente.

O trânsito infernal, o ar quase que irrespirável, as multidões que se se atropelam nos passeios serpenteando entre os carros estacionados, a indiferença para com os outros.

Sobrevivia a trabalhar como um louco, para não pensar em Olivia e na cidade opressora.

Suspirou fundo, e com esforço, levantou-se da cadeira decrépita encaminhando -se para a saída vestindo o sobretudo que hoje parecia pesar uma tonelada.

Já na rua, esforçou-se para se lembrar do local onde tinha estacionado o carro que tinha comprado, em quarta ou quinta mão, para se deslocar desde Odivelas até ao local de trabalho.

A sorte de ter encontrado um quarto para alugar que pudesse pagar com o ordenado miserável que o estado lhe pagava. Valeu-lhe a tia Olinda que conhecia a viúva de um tenente do exército que era de Viseu e que gentilmente lhe alugou um quarto esconso na sua casa antiga.

Várias ruas depois finalmente avista o carro e inicia-se o habitual suplicio de colocar um esqueleto com 1,80m dentro de um Smart. Ainda não compreendia porque tinha dado ouvidos à sugestão do pai sobre o carro ideal para a cidade.

Pelas ruas vazias da cidade, o seu sono bailava ao ritmo dos sinais luminosos. Hoje o cansaço não o deixava focar-se na autocomiseração de noivo traído como habitualmente.

Finalmente tinha chegado, após várias voltas ao quarteirão para arranjar um lugar para estacionar (quem disse que o Smart cabe em qualquer lugar?) entra no elevador que range sonolento até ao quinto andar. Só pensava em se deitar e dormir, dormir e dormir.

Afastou com esforço o cansaço pois começava agora a operação “Silêncio para não acordar a Dona Gertrudes”.

A regra número um que lhe foi imposta, e a única que lhe ficou gravada na mente logo no primeiro dia naquela casa, com a força da voz autoritária da dona Gertrudes, foi:

– Alínea A - “Nunca chegar após a meia noite”

- Alínea B – “Não trazer mulheres para casa”

A dona Cremilde tinha herdado as manias militares do seu esposo, o tenente Hélio, pelo que as horas a que estava a chegar já eram sinónimo de, pelo menos um belo e sonoro responso.

Nunca aquela porta tinha sido tão amavelmente tratada como agora. O trinco quase que não deu por nada.

Agora a decisão do trajeto a utilizar. Não tinha ido à tropa, pelo que a experiência em cenários de guerra limitava-se às séries de televisão.

Pelo corredor seria o percurso mais rápido, mas com passagem obrigatória pelo quarto da dona Gertrudes que devia dormir com um olho aberto e a pistola do falecido na mão.

Atravessar a sala até à varanda e entrar pela janela do quarto, implicava um mapa mental bem elaborado para fintar as várias peças de mobília por ali espalhadas.

Ponderou durante um momento, e acreditando na fobia da dona Gertrudes pela disposição imutável do mobiliário, decidiu arriscar a sala escura.

A luz que passava pelas frestas da janela não iluminava mais que dois palmos à sua frente, pé ante pé com as mãos a servirem de radar frontal tocando em cada objeto, lá foi contornando as mesas, os sofás e os candeeiros de chão. Só agora se apercebia da quantidade de trastes velhos que enchiam aquela divisão.

Sorriu quando na penumbra se aproxima da janela assinalada por raios de luar. Congratulou-se pela planta da sala que estava na sua cabeça estar correta.

Faltava levantar o estore. Estendeu o braço para o mecanismo, quando o toque num objeto inesperado fez eclodir na sua mente o estilhaçar da sua relação. Ofegante olha para o chão e o seu coração parou.

A jarra de cerâmica com a esfera armilar e o brasão de Portugal pintado à mão, oferta dos colegas do exercito quando o falecido tenente se reformou, estava feita em milhares de bocados.

Fernando sentiu um terror gélido a invadir o seu corpo, gotas de suor invadiam a sua testa.

Estava morto.

Ficou petrificado a aguardar a entrada de pistola em riste da dona Gertrudes na sua camisa de dormir e rolos na cabeça. Não se conseguia mover tal o terror que sentia.

Perdendo a noção do tempo, aguardou o momento, que não chegava, não chegava mesmo. Nem um ruido no corredor. Apurou o ouvido e conseguia ouvir bem ao longe o roncar nunca antes tão belo da dona Gertrudes.

Estava vivo.

O medo ia-se desvanecendo até ao momento em que encarou a realidade dos milhares de cacos espalhados no chão de madeira.

Estava morto.

Agarrou os cabelos com força como que a tentar organizar os pensamentos pela dor. Tinha que remediar a situação. Com a ajuda ténue do luar, foi apanhando todos os cacos, colocando-os no bolso do sobretudo. Tateou debaixo dos sofás e das mesas com medo de lhe escapar uma peça.

Lembrou-se que não tinha cola no seu quarto. Claro que àquela hora da noite não havia loja de conveniência com tubos de cola para cerâmica.

De repente lembrou-se da cesta antiga e tradicional de costura que dona Gertrudes colocava religiosamente junto à lareira. Sempre imaginou que naquela cesta haveria de tudo, pois sempre que havia algo para reparar a dona Gertrudes dizia - vou buscar a cesta da costura.

Já tinha presenciado chaves de fenda, alicates e martelos a saírem como que por magia daquela misteriosa cesta de costura

Contornando de novo os sofás às apalpadelas, encontra a dita cesta. Abre as primeiras tampas de par em par. Botões, linhas e claro agulhas conforme comprova a picada no seu dedo. O suor na testa voltara.

Afastou as duas caixas na esperança de que um milagre acontecesse.

Hossana, Aleluia, Ámen. Uma música celestial ecoava nos seus ouvidos e quase que se lhe escapava um sonoro Hurra, quando um tubo de cola para cerâmica se iluminou no fundo da cesta.

Estava moribundo.

Faltava agora apenas algumas horas para colar todos os cacos e rezar para que a dona Gertrudes não tenha ainda mudado as lentes dos óculos.

Em cima da sua cama iniciou a árdua tarefa de compor aquele puzzle de cacos.

Os primeiros raios de sol entravam já pela janela quando ele terminou a tarefa.

De mansinho, saltou a janela e colocou cuidadosamente a jarra no sítio onde estava.

Faltava rezar para que ela não desse pela desgraça. Lançou um último olhar para se certificar da posição exata que tinha na memória.

Pânico, faltava um pedaço da esfera armilar. Portugal desfeito de novo.

Atrás dele uma voz gutural fê-lo dar um salto que lhe pareceu para o abismo.

- Bom dia menino Fernando. Já acordado para ir trabalhar?

- Muito trabalho. – responde Fernando entre dentes e com gotas de suor na testa

A dona Gertrudes aproxima-se dele fixando-se na mesinha.

Fernando ficou estarrecido quando olhou para mesa. O tubo da cola estava ao lado da jarra para além do buraco negro no orgulho português.

Estava morto.

A dona Gertrudes bamboleando todo o seu peso coberto pela imensidão da camisa de dormir com flores cor de rosa, aproxima-se da mesinha fazendo ranger o soalho antigo.

- Julgava que tinha guardado o tubo da cola. A minha cabeça já não é o que era. Veja lá o menino, que ontem ao limpar o pó da sala, deixei cair a jarra do meu falecido.

- Fiquei tão transtornada, que até tive que chamar a vizinha Clotilde para me fazer um chazinho.

Felizmente que ela tem jeito de mãos e ajudou a colar os pedaços. – diz com ar triste.

- Não toma o pequeno almoço menino Fernando? - acompanhado com um abanar de cabeça como que a afastar a ideia da desgraça acontecida.

Fernando com um sorriso rasgado acena com a cabeça. Parecia agora que flutuava acima do soalho.

- Obrigado dona Gertrudes tenho mesmo que ir. Sabe, muito trabalho.

- Vá com Deus- diz Gertrudes arrastando-se para a cozinha.

Mal sai a porta, Fernando ensaia uns passos que podiam ser de dança até ao elevador.

Estende a mão para o botão de chamar o elevador e na ponta do dedo, está colada a ponta da esfera armilar.

Fernando com um encolher de ombros pensa que a cola “Quase tudo” para além de colar cerâmica devia colar o seu coração estilhaçado.

Esta história foi patrocinada pela cola “Quase Tudo” que cola tudo menos corações partidos.

Arnaldo Cordeiro
outubro 2018