A hora das horas

 

Não quero escrever. Recuso-me!

Fico agoniado só de pensar naqueles que ao lerem as minhas palavras, ficam com olhos de cachorrinho aflito para ir à rua.

Aquele jovem que passeia o bulldog, e que despreocupadamente lança o olhar sexy à passagem de um qualquer rabo de saias, enquanto o seu animalzinho de estimação caga no passeio, ainda não percebeu que não será assim jovem belo e saudável por muito tempo.

Basta um momento de paixão e zás.. tens o destino marcado.

Farto das notícias de desgraças pelo mundo, quero centrar-me nas minhas dores, na pena de mim mesmo.

Cansado de servir de muleta emocional aos outros quando estou destruído, sentimentos pulverizados pelos remédios, pela vida sem sentido, amargamente no trajeto entre o sofá sovado e a janela que me separa desta merda toda.

Vejo Clarissa a afastar-se por entre as sombras projetadas das arvores, como que a escudarem do sofrimento, aquele sofrimento que projeta em mim.

Sou eu que sofro, Não tu! Acorda porra! Nem sequer bateste com a porta zangada com as minhas palavras.

Está longe, não me ouve, nem eu quero ser ouvido, quero ser invisível, não ser motivo de conversa nos cafés ou no whasapp, ao lado de fotos de cãezinhos fofos abraçados a gatinhos cansados das luzes da ribalta. Quero apenas as minhas dores, o meu sofrimento as minhas limitações. Aquela sensação de fraqueza nas pernas que não se aguentam, o respirar sempre à escuta da paragem do corpo.

Um grupo de turistas de telemóvel em riste, fotografando tudo e todos como que a prolongarem a sua intimidade no universo. Vão para casa insetos que povoam as ruas e ruelas.

Deixem para mim a cidade cheia de medos e pecados. As alegrias desertaram. A felicidade não existe. Vão-se embora, fujam enquanto podem.

Cansado de não me ouvirem, cansado das emoções dos outros, das expectativas projetadas em mim. Não me ouvem. Olhem para mim, miserável esqueleto que se arrasta alimentando a piedade e as frustrações dos outros.

Clarissa, agora vais compreender.

Richard abriu a janela para a vida e voou para a verdade com um esgar de sorriso.

A Hora

 

Do alto dos seus quase dois metros, o relógio de pé alto domina na sala vetusta.

Os pináculos dourados ainda reluzentes da riqueza de outrora, encimam a forma de campanário de igreja que aloja o seu mecanismo delicado, mas sonoro.

Ponteiros rendilhados como filigrana, apontam como setas certeiras para os números romanos estilizados e separados por flores de lis pintadas num azul vivo sobre um fundo de uma difusa cena de caça à raposa com os cães e cavaleiros em pose para o pintor.

O vidro que protege o templo do som exibe uma moldura de flores campestres pintadas em suaves e envergonhados traços de tinta bege.

Através do vidro baço, duas correntes que aprisionam peças pesadas semelhantes a pinhas petrificadas de cor chumbo.

Um pendulo amarelo com pretensões a ouro, báscula mecanicamente ao ritmo do som do ponteiro que protesta com a passagem dos segundos.

Indiferente aos comentários que recebe, o relógio continua impiedosamente a mover a cada minuto, num constante círculo de perpetuo movimento.

Os minutos que são curtos para uns e de uma imensidão atroz para outros.

Na mesa, junto ao relógio, um chapéu de feltro preto, lustroso apesar da idade, imponente e a gerar respeito.

Uma mão de luva branca levanta-o descobrindo uma ampulheta com a areia de um azul oceânico toda na parte de baixo.

O chapéu preto é colocado nas mãos cruzadas. A tampa do caixão é fechada com estrondo que sai da sala aos ombros de quatro urubus de luvas brancas.

Do alto dos seus quase dois metros o relógio de pé alto indiferente às consequências dos seus minutos continua em sonoros tic tac tic tac.

 Arnaldo Cordeiro

A Tentação diabética

 

Azulejos já amarelados com imagens de coelhos, galinhas, couves e outros legumes, pintalgados, aqui e ali, com instrumentos outrora usados no campo. Salpicos de gordura já petrificados, emolduravam um fogão de ferro forjado, assustadoramente preto, com os cantos floreados e as portas entreabertas devido à ferrugem nas extremidades.

Uma panela, demasiado areada pelo esfregão, brilhava, aparentemente ainda com restos da última refeição ali confecionada. No lavatório de mármore estalado, vários pratos conviviam entre si disputando as gotas de água que sincopadamente, saíam de uma torneira presa com arames para não se soltar da parede. Na chaminé de tijolo vermelho tingido pela fuligem, objetos de recordações antigas contrastavam com as panelas e frigideiras suspensas em pregos já enferrujados.

A lareira, com troncos queimados e sem brasas, prenunciava o fim do inverno. A lâmpada pendurada por um fio no teto, estava apagada, deixando a cozinha na penumbra. Uma janela voltada a este, deixava entrar os primeiros raios de sol do dia através dos vidros estalados. Pelas frestas, ouviam-se os ruídos do campo, ao longe um burro zurrava, as galinhas resmungavam, e o som dos pássaros sobrepunha-se a tudo o resto.

A luz ia lentamente descobrindo uma mesa de madeira tosca, ainda com recordações de tinta branca. Um livro, com as pontas dobradas e já amareladas pelo tempo, equilibrava-se em cima de uma garrafa de uma qualquer bebida, um copo lascado na borda acompanhava-a. Mais adiante, uma seringa sem agulha, jazia, abandonada em cima de uma bolsa de plástico já gasta.

A luz avançava preguiçosamente, revelando um bombom redondo, de chocolate escuro brilhando aos raios de sol, apoiado no papelote colorido e aberto como uma cama confortável.

O canto da cozinha vai saindo da penumbra, e a luz mostra agora um vaivém de uma cadeira de baloiço. Apenas uns chinelos com buracos e a cor do tempo. O ranger suave e metodicamente sussurrante, acompanha o chilrear dos pássaros. Alguém imprime um movimento constante, lento e paciente.

Os raios de sol, cada vez mais quentes, beijam o bombom que a cada instante vai perdendo o brilho. Gotas de chocolate começam a responder ao calor suave do sol da primavera, qual erupção na pele num dia de verão.

Uma gota vai escorrendo lentamente pela esfera, apetitosamente negra, como uma lágrima que se acomoda no papelote impecavelmente alisado.

A lágrima de chocolate vai-se transformando uma pequena avalanche de chocolate que vai derretendo e que o papelote já não contem, deixando escapar para a mesa, aquela mancha escura e espessa que lhe preenche as frestas irregulares.

A esfera redonda que era o bombom está distorcida, revelando agora uma outra esfera mais clara, de pele rugosa que se liberta da escuridão doce.

O tempo vai passando e o vaivém da cadeira de baloiço mantem-se inalterável, uma manta cinzenta de franjas amarelecidas cobre umas pernas que impõem o ritmo.

O chocolate agora espalhado pela mesa não passa de uma mancha pastosa pouco atraente.

A avelã mostra-se no seu esplendor, a pele rugosa cria subtis sombras na superfície e a luz projeta uma sombra na mesa que se assemelha a um sol negro.

A cadeira de baloiço pára. Uma mão enrugada pela idade, as unhas sujas do trabalho, os dedos curvados pela artrite, dirige-se lentamente para a avelã que descarada se exibe. Dois dedos abraçam, delicadamente, o fruto e o encaminham para uma boca, quase sem dentes, envolvendo-a em movimentos suaves e precisos.

Um suspiro de prazer sobrepõe-se ao som dos pássaros.

A cadeira de baloiço volta ao seu movimento constante, agora com o homem de olhos fechados e um sorriso no rosto queimado pelo sol.

 

Arnaldo Cordeiro