quarta-feira, 2 de setembro de 2020

A hora das horas


 

Não quero escrever. Recuso-me!

Fico agoniado só de pensar naqueles que ao lerem as minhas palavras, ficam com olhos de cachorrinho aflito para ir à rua.

Aquele jovem que passeia o bulldog, e que despreocupadamente lança o olhar sexy à passagem de um qualquer rabo de saias, enquanto o seu animalzinho de estimação caga no passeio, ainda não percebeu que não será assim jovem belo e saudável por muito tempo.

Basta um momento de paixão e zás.. tens o destino marcado.

Farto das notícias de desgraças pelo mundo, quero centrar-me nas minhas dores, na pena de mim mesmo.

Cansado de servir de muleta emocional aos outros quando estou destruído, sentimentos pulverizados pelos remédios, pela vida sem sentido, amargamente no trajeto entre o sofá sovado e a janela que me separa desta merda toda.

Vejo Clarissa a afastar-se por entre as sombras projetadas das arvores, como que a escudarem do sofrimento, aquele sofrimento que projeta em mim.

Sou eu que sofro, Não tu! Acorda porra! Nem sequer bateste com a porta zangada com as minhas palavras.

Está longe, não me ouve, nem eu quero ser ouvido, quero ser invisível, não ser motivo de conversa nos cafés ou no whasapp, ao lado de fotos de cãezinhos fofos abraçados a gatinhos cansados das luzes da ribalta. Quero apenas as minhas dores, o meu sofrimento as minhas limitações. Aquela sensação de fraqueza nas pernas que não se aguentam, o respirar sempre à escuta da paragem do corpo.

Um grupo de turistas de telemóvel em riste, fotografando tudo e todos como que a prolongarem a sua intimidade no universo. Vão para casa insetos que povoam as ruas e ruelas.

Deixem para mim a cidade cheia de medos e pecados. As alegrias desertaram. A felicidade não existe. Vão-se embora, fujam enquanto podem.

Cansado de não me ouvirem, cansado das emoções dos outros, das expectativas projetadas em mim. Não me ouvem. Olhem para mim, miserável esqueleto que se arrasta alimentando a piedade e as frustrações dos outros.

Clarissa, agora vais compreender.

Richard abriu a janela para a vida e voou para a verdade com um esgar de sorriso.

Sem comentários:

Enviar um comentário

  A Caneta Enferrujada Há dias em que as palavras não saem. Ficam ali, encolhidas no escuro, com aquela cara de quem foi apanhado a fazer a...